Seinem Meister! Wenn ich von dir nach Hause ging, recht gram mir selber und gar gering - dann fiel's auf mein Schaffen wie ein fruchtbarer Tau, drob sprießte und blühte die magere Au. Aund wenn die Seele mir stürmend flog, Gewitterregen herniederzog - Dann sogen die Wurzeln, es reifte die Frucht, auch manche, die keiner geahnt und gesucht. Nun ist die Ernte zu Markte gebracht. Geh kosten, Meister, nur prüf mit Bedacht! Und wenn dir doch einiges munden will - Genieß es als "Zehnten" und lächle still. H.A. Krüger